Каждый день он спускался в подземку, и каждый день коридоры вели его по одному и тому же кругу. Стены, выложенные плиткой, мерцали под светом ламп, а потолок, казалось, сжимался все сильнее. Он уже не помнил, сколько раз прошел мимо одной и той же киоска с газетами, мимо вечно спешащих людей. Но сегодня что-то изменилось. Воздух стал гуще, звуки приглушеннее, а знакомые указатели вели в никуда. Он понял: чтобы выбраться, нужно замечать каждую мелочь — трещину на стене, мигающую лампочку, странный звук в вентиляции. Говорят, где-то здесь есть дверь под номером восемь. Она — его единственный шанс.
